Я уеду на Север, где б вьюга металась...

Я уеду на Север, где б вьюга металась
По ночам над моей занесённой избой,
Чтоб к порогу потом приползала устало,
Разбиваясь у ног, словно пенный прибой...

Где закаты пунцовые ёжатся зябло
И на жгучем морозе, чуть теплясь, горят,
Будут письма нести мне антоновских яблок
И увядшего лета густой аромат.

Будут письма нести запах молний тревожных,
Запах радуг крутых, зарождённых дождём,
Утомлённую пыль лебеды придорожной
И простуженных туч надтреснутый гром.

И ещё: проскользнёт, может, в этом конверте,
Где-нибудь незаметно, пускай между слов,
Что живёт и волнуется где-то на свете
Человек...
        Впрочем,
                     здесь ни к чему про любовь.