Сыну Тимуру

А вот и холод. Доставай-ка шарф,
Что потускнел, изрядно обветшал,
В котором ты «походишь на бомжа» — заметит мама. Но ты его повяжешь и пойдешь,
По лицам предугадывая дождь
И бормоча: «А вот и не похож, совсем, ни грамма!»

Ты эту осень чувствуешь нутром.
Вот с ветки лист срывается, как тромб,
И в криках птиц звучит такой апломб — даёшься диву. И парк стоит, как будто рыжий конь,
Его седлает ветер шабутной
И треплет ледяной своей рукой сухую гриву.

Да, быть дождю. Вон туча как смурна,
Идёт матёрым хищником она,
Уже из пасти капает слюна, пора скрываться.
Найди навес, зайди под козырёк,
Покуда ливня полон пузырёк,
Покуда не ударил рагнарёк об палец пальца.

Не торопись; спокойно пережди.
Ты в осени, ей свойственны дожди,
И холода, суровые вожди, скупы на милость.
Октябрь. Ты. И листья посреди.
Им умирать, тебе по ним ходить.
А было ль лето — разбери поди.
Кажись, приснилось.