Багдад

Наскитавшись, дремлет ветер-дервиш,
Лунный свет скользит по минаретам.
Ты мираж столетий прошлых держишь,
Оставаясь всё ещё секретом.
Что ж с тобою, древний город, стало?
Отчего в огнях твоих тревога?
Отчего ты сказок шепчешь мало?
Отчего в дыму твои дороги?
Скоро ль след исчезнет чёрной бури,
И не будут больше литься слёзы,
Песнь весны — прекраснейшей из гурий —
Станешь слушать, утопая в розах?